Escrita Solta

Viagens

2011-03-16T18:39:00.001Z

A coisa apodrece
(Lentamente avanço pelos campos enebriado pela paisagem
pelas vinhas pinhais
e tudo parece tão belo perfeito e garante de uma boa realidade)
para o lado do humano. Não é por todo o lado
nem toda a paisagem povoada aqui e ali por pessoas que têm um sentido apurado do bem.
(Mas há um crescente asfixiamento. Há um ambiente cada vez mais anaeróbio)

Viagens

2009-06-06T12:23:00.002+01:00

Uma viagem de comboio é uma viagem de comboio. Não há nada semelhante

nem tão rico em termos de experiência humana.

Claro que não é a mesma coisa viajar num regional ou num intercidades

que é onde vou agora

onde as pessoas são bem diferentes e discretas e caladas e a ler e a dormir.

Num regional há a vida tal como ela é. Pelo menos como ela é para pessoas normais que falam que gritam que choram que amuam que ouvem rádio que são amigas que são mal-criadas. De tudo.

Aqui a paisagem está lá fora. Cá dentro o silêncio de uma cápsula sobre carris

bancos melhores e mais cómodos bar rádio no banco avisos sonoros das estações limpeza.

Mas não há mais nada.

Não se sabe o que pensam as gentes sobre os governantes nem sobre as mães deles. Não se sabe o que fazem os vizinhos quando saem de noite ou quando deixam entrar alguém pelas portas traseiras. Não se sabe de quem é o filho que parecia ser do Manuel. Não se sabe se a mulher do outro gosta de mulheres ou de homens. Nem se sabe se o padre cumpre ou não com o apoio aos fiéis e outras incumbências de aldeia. Não se sabe se o presidente da Câmara comeu com fulano o dinheiros dos sicranos. Não se sabe nada.

Aqui só dá para dormir. Bem

na verdade

há umas coisas boas para ver. E há a paisagem. Neste preciso momento

o Rio Mondego.

2009-04-16T11:47:00.001+01:00

A avó, pequenina
Dobrava folhetos em cima da saia da prima
Colava cartazes de selos de cobra em todos os andares
De baixo
E pregava pregos sozinhos nos sapatos escuros
A avó, pequenina
Comia cigarras lentas da saia da prima
Colava flores nos pigmentos associados
E beijava homens negros nas solas dos lares
'El otro dia queria un Yan, pero no estabas'
It took combined efforts of the 3 genuis

Célia Gonçalves

2009-04-06T23:40:00.004+01:00

Marinela era moça alegre que gostava muito de passeio e diversão. Costumava ir com uma trupe para aí de seis amigos ao baile lá para as bandas de Oliveira. Pelo caminho paravam numa terra a desbastar milho a tarde toda. Depois

pela noitinha

regressavam às suas casas do baile.

Um dia nasceu um menino

conhecido como filho de um tal de Júlio barbeiro e da Marinela sua esposa

que dela era

mas que mais muito mais tarde já na idade dos bailes teve a alcunha de espigas

oferecida no mesmo salão de baile onde Júlio havia dançado.

2009-03-10T19:08:00.001Z

Este últimos tempos toda eu fui uma hemorragia. Transbordei a tudo. Liquido amniótico e sangue envolta num sebo que me facilitava o rebolar em vez do andar. Não transbordei sensualidade mas cheirava a sexo e queria ser a tua puta. Serenidade guardei-a toda para determinados momentos e verteu. o meu corpo embebeu um amor diferente tão forte que se o bebesses não conseguirias fugir à embriaguez. Mas depois de tanto tudo acendo o meu cigarro e queria uma ilusão. Queria saber sorrir sensualmente. Um sorriso que te fizesse sorrir sem saberes porque______

(como vais tu__ preso a ideias soltas.pergunta a louise)

Louise

2009-02-19T23:35:00.002Z

Sente os olhos pesados

como se os tivesse aberto debaixo do mar e tivesse visto aquilo que há para ver

(Como será o fundo do mar.)

ou apenas tivesse bebido vinho tinto na presença de uma mulher bonita e a conversa tivesse sido intensamente subtil

(Como será o fundo do mar. Talvez

e algo estivesse para acontecer

uma sonolência desejada.

de muito saboroso. Tranquilo. Aromático. Acende um cigarro

puxa

fecha os olhos abre as narinas

fundindo a maresia os frutos as ervas outros químicos sexuais

com o fumo que une mundos momentos. Agora um whisky

prolonga o dia noite dentro. Parece que nada pode acabar. É uma espécie de eternidade.

(Uma ilusão boa.)

2009-02-19T23:05:00.000Z

Ai que coisa.

2008-12-11T18:29:00.003Z

A minha cabeça está sempre a escrever. Banalidades muitas vezes e outras tantas intimidades

coisas que alguns intelectuais achariam excessivamente intimistas ou umbiguistas ou

uma merda qualquer

(são uns pedantes armados em enciclopédicos armados em complexos

no fundo uns complexados)

mas não se trata nada disso e eu é que provoquei esta frase apenas para dizer uma coisa que queria dizer há algum tempo e que poderia ser tema de um texto telegráfico para encher este branco detestável que me aparece no ecran

- Não suporto escritores e quejandos armados em coladores de sêlos ou de etiquetas ou de rótulos ou de nomes

(Serão taxonomistas

interrogo-me)

que aquilo que escrevo são apenas palavras com sentido e sentidos

sentimentos

meus e alheios

perturbações da alma do corpo da vista dos sentidos todos que se ligam ao coração ao íntimo

apenas divagações por entre a chuva de palavras que fazem o seu autónomo caminho ou a sua queda desesperada pelas cataratas daquilo que é a minha existência hoje.

- Vazio

questiono-me eu.

não suporto pessoas que querem impôr modelos aos outros cercear a sua liberdade

não suporto. E digo mais

- Aquilo que se cria é para quem se cria

(Compreendo as questões teóricas sobre a substância da escrita e os dogmas que parecem bons

ditos por quem parece perceber do assunto

mas mais não faz do que acantonar-se numa religião que inventou.)

o que parece fazer todo o sentido.

Escrever é sentir é soltar o prazer que as palavras podem dar oferecer promover

e a capacidade de fazer sonhar de libertar o pensamento de o levar por caminhos diferentes

(Claro que a escrita pode ter mais funções e ser um complemento rico em cultura

sobretudo pela memória que transporta)

é tanta coisa que eu sei lá.

- O miserável receio de ser sentimental é o mais vil de todos os receios modernos

dizia Gilbert Chesterton.

Ficou bem não ficou esta citação. Tinha de meter aqui algum valor acrescentado

mesmo que não faça a menor ideia de quem é o dono de tal sapiência. Por isso

aliás

não lhe pagarei direitos de autor nem lhe farei nenhum agrado especial.

2008-11-19T12:55:00.002Z

Tenho a cabeça a andar a mil quilómetros por hora. Talvez mais na verdade
(ainda agora estive em Singapura na China em Macau em Sidney por aí)
e mesmo pensando apenas em assuntos locais mesmo locais mesmo localizados apenas no meu próprio corpo na minha própria mente
que é absolutamente a mesma coisa
(não acredito que pensemos no éter ou no vazio embora talvez exista alma)
a velocidade chega a ser tão grande que me afundo numa tontura primeiro
e depois numa espécie de profunda depressão momentânea. Um turbilhão de objectos
(uns mais objectivos que outros e outros ainda subjectivos para além da compreensão)
chocam a grande velocidade comigo. Falta-me o ar. O coração parece aquecido de repente com ar quente
e
em vez de subir
mergulha do despenhadeiro como se despedisse tranquilamente da vida
deixando de bater. Adormecendo.
Penso que talvez seja sono. Talvez alguns objectos me dêem sono. Ou apenas seja intolerância às espirais ou aos turbilhões.
(há demasiado ruído)
- Queria bem que me deixassem quieto. Se faz favor. Pergunto a mim mesmo
(já que não tenho a quem mais o fazer)
por que se lembrará a vida de mim. Por que não me deixa sossegado
(dormindo)
(não. contemplando-a. e a natureza. e tantos seres belos. e aquelas pessoas que basta existirem)
Depois lá desce o ar aos pulmões lá bate a válvula lá chega o sangue à cabeça
e tudo volta.
(volta a espera)
Parece-me dar-se um conflito entre o direito à existência
(eu gosto de cá estar)
e aquilo que a vida na multiplicidade de desafios sociais e exigências económicas quer de nós. Uma porcaria pegada que vai muito para além do razoável. Mas a culpa é de quem é
não é de mais ninguém. É da besta
que nunca está satisfeita com a roupa que tem.
(sinto-me bem apesar de tudo. preciso de um café. dormir dez minutos. apanhar sol. ganhar outra consciência)
Os olhos estão sobrecarregados. Vou até à rua
à procura de luz e de alguém que não dê por mim.

2008-11-04T12:17:00.001Z

Este espaço
na continuidade do anterior Escrita Solta
já tem mais de cinco anos.
É incrível. Quanto lixo produzido.

2008-11-03T18:19:00.002Z

Se ao menos a escrita não precisasse de tempo. Se ao menos não precisassemos de comer. Se ao menos não nos metessemos noutras actividades pouco nobres. Se ao menos estivessemos quietos em casa a olhar para uma parede branca. Se ao menos nos deixassem em paz.

2008-07-17T15:41:00.004+01:00

Se ao mesmo tempo sorriste aos meus olhos como aquela tábua de salvação
também vi que corrias rio abaixo
na direcção daquela cachoeira gigante que me deixou receoso.
Às vezes
algumas vezes não estamos preparados para riscos tão grandes ou será apenas medo
um medo antigo um medo velho um medo cheio de caruncho
o que nos impede de dançar a pele ao sabor do sol e do vento
daquela brisa que brinda os amantes loucos daquele momento único e perverso e escondido de todos
algo sem compromisso.
Ou será medo desse compromisso e
portanto
o melhor é não avnçar para a dança para a fusão dos corpos e a prisão das almas.
Ou não será nada disto e apenas medo. Ele próprio com suas garras incompreensíveis. Imperscrutáveis.
Devo ainda sublinhar
que sinto o teu corpo espalhar-se sobre a minha pele. Sinto-o até debaixo da minha pele para ser correcto na afirmação. Um jeito de vírus febril
que me percorre o corpo tão rápido que me apetece de novo ir beber
naquele mesmo local
aguardando a passagem de novas águas de velhas águas. Porque é assim o ciclo das coisas.
Ou não.

2008-07-17T15:39:00.004+01:00

Cheguei-me a ti, naquele bar da marginal e agarrei-me como o desejo agarra o desejo. Ou como se agarra um tronco em águas caudalosas. Minha arma era a dança. Depois aconchegar meu corpo no teu peito largo. Mas não confiaste.

Sílvia Chueire

2008-06-06T13:43:00.004+01:00

Chegou-se a mim naquele bar da marginal
agarrou-se como uma preguiça ao tronco da árvore
com unhas bem afinadas para o toque da dança e empurrou-me adentro da minha insignificância. Tive medo de tanta oferta e
não sendo cego
desconfiei.

2008-06-06T13:38:00.003+01:00

Foda-se.
Ora aqui está a primeira grande asneira escrita neste jornal.
Mas afinal
o que é um sítio destes sem a vida toda. sem um palavrão.
- Mãe. Desculpa. Nunca quiseste o teu filho a dizer asneiras. Pai
eu também digo.
Estou a ver gente que trabalha para a cooperação para o desenvolvimento e fiquei admirado até de ficar com a boca aberta. E não é que aquilo afinal é mesmo um sucesso.
- Todos os que aqui estão. Todos
pretos brancos e outras cores
(alguns amarelo da cor-do-burro-quando-foge)
todos vestem boa roupa de marca e não apresentam sinais externos de pobreza.

2008-04-08T12:28:00.002+01:00

Encontrei-te nos desencontros da escrita
que é onde as tardes são mais longas e as noites o infinito. Foi naquelas entrelinhas
naquelas vogais e consoantes de silêncio
no silêncio branco do papel.
É por aí que vagueia a felicidade melancólica das mais belas carícias
aquelas que as palavras
mesmo por dizer
deixam para sempre sob a nossa pele.

2008-02-19T10:49:00.003Z

ao fim da tarde

ao fim da tarde
os olhos, pálpebras semicerradas,
são também crepúsculo,
do corpo entregue ao amor.

cores sobre o mundo,
dia, noite, riso e sussurro.

silvia chueire

2008-02-04T11:35:00.001Z

Devolve essa luz às ruas
amarela que tudo desenha a ouro
(Como me aflige o coração esse ar dourado que invade as ruas e os olhos ao fim da tarde.)
como se tudo pudesse ser ouro como se tudo ganhasse esse brilho quando por aí andas. Como se
no fundo
as coisas imateriais os valores os sentimentos a própria estética e os prazeres da alma ou a alma ela mesma se pudesse transformar

na dualidade onda-matéria

numa pele das coisas do mundo. Se não estivesses por aí nas ruas da cidade eu nem notaria que tais assuntos têm importância e que os nossos olhos decidem muito a vida.

2008-01-02T12:05:00.000Z

Ele passou muitas tardes comigo. Na cidade todos se lamentavam porque entardecia tão cedo__a noite sem um céu estrelado dificultava muito a vida aos seus habitantes.

O Menino que retirou as rodinhas de apoio da sua bicicleta e se aventurou no primeiro percurso heróico partiu uma perna porque ao virar da esquina se fez noite.

O Homem enfastiado com o trânsito desistiu de trautear e sonhou em lhe dar umas palmadas no rabo e penetrá-la com força. Estes pensamentos acompanhavam os movimentos dos pés ora no acelerador, ora no travão. Depois o ponto final com veemência no travão como se fosse a penetração. já era noite e uma noite particularmente escura e a esposa mostrou-lhe um outro ponto final quando ele entrou e dormia profundamente com a expressão de quem não permite um acordar.

A Menina tinha três namorados na escola que queria impressionar. vestiu uma saia curta e calçou os seus sapatos de princesa. Estava pronta para as aulas da tarde. Mas de repente entardeceu e a mãe trocou o seu sonho por um comprido casaco quente.

A Mulher_____eu. passava as tardes contigo. Se te via como uma tarde translúcida na baía não sabia. Sabia que depois de te falar com os olhos cheios de ternura e de te relembrar Kafka: “ não ouças sequer, espera simplesmente. Não esperes sequer. Sê absolutamente solitário, absolutamente silencioso.”

Eu sorriria quando tu me voltasses a dizer: devias dar-me notícias. Não está certo esse teu silêncio. Que tens feito.

(que tenho feito. roubei a tarde à cidade___louise

2007-12-28T09:53:00.000Z

Um medo mortal que me tem esgotado os dias. Que me tem deixado no limbo
sempre no limbo
próximo de ser eu mesmo. Mas longe de ser aquele miúdo que em tempos fui antes de saber o que isto era o que era o mundo enfim o que eram as pessoas os outros e eu mesmo tantas vezes. Vesti para sempre uma máscara e agora nunca mais saberei quem sou. Nunca saberei quem sou. Nunca.
Ela tem razão. Vestimos uma máscara com todos os cuidados para não nos ferir o rosto e não se perceber pelo sangue que escorre que não somos nós. Que lá no fundo não somos nós. Mas temos aquilo na cara. Vestimo-la com todo o jeito. Não há como fugir a isto a esta pouca-vergonha a esta porcaria. Temos a vida toda ou quase toda vestida de uma personagem ou na verdade de várias personagens ao ponto de já não sabermos onde está o verdadeiro eu o verdadeiro coração
e sabemos de quando a quando que ele bate que ele está lá
ou porque nos deu um ataque cardíaco ou estivemos perto disso ou
ou porque nos morreu alguém. Nos morreu alguém. Aí existimos na verdade que a dor traz para cima. E não há máscara que se aguente
digo eu. Que não sei o que digo.
Ela tem razão. Mas tem razão porque me conhece melhor. Porque seria fácil dar-lhe razão tão fácil quanto ela atirar para o ar que sou assim porque todos somos e isso não seria novidade nenhuma.
Mas ela tem razão. Tem razão porque me conhece. Lê-me como se fosse uma tarde translúcida na baía. Ela passou muitas tardes comigo.

2007-12-21T13:10:00.001Z

A Louise:

Hoje quando ele me disse: Lá fora os barcos do costume mesmo que fossem outros; nada disse e deixei-o em silêncio. Eu percebi que Ele está a tentar ser ele mesmo, embora com um medo mortal.

2007-12-20T11:39:00.000Z

Lá fora os barcos do costume mesmo que fossem outros.

2007-12-17T12:26:00.000Z

Dorme então nas profundezas do verde com algas azuis sempre efervescendo de vida sempre reagindo à luz mesmo que ínfima que atravessa a persiana e levanta sob a contemplação a poeira dos sentimentos a poeira dos livros e todas as letras adormecidas e as palavras eternas. Dorme sossegada meu anjo de pó que se esculpe sempre amanhecendo diferente num sorriso novo
e dizes
- Não imaginas como me sinto longe de tudo deste lado do oceano. De tudo o que te diz respeito.
e eu respondo-te com um beijo na face um beijo na testa um beijo no pescoço
onde a pele é mais frágil e mais próxima da tua respiração
- O destino mudou. O silêncio impuro estilhaçou-se na penumbra do quarto ao semi-cerrar os olhos quando me beijaste
e eu incapaz de dizer alguma coisa disse
- Vou fazer-te um café. Com canela.
e tu fechaste os olhos deitaste o livro que estavas a ler sobre o peito as páginas voltadas para ti como se te aquecessem
e desceu pela maçã do rosto uma lágrima de paz porque sabias que o oceano dormia nos teus olhos verdes
e eu dormia nele disfarçando-me acordado e vivendo
-Trago-te bolachas e goiabas que trouxe agora da rua
e eu fechei também os olhos parando no corredor a caminho da cozinha olhando velhas fotografias de gente antiga sobre um móvel antigo e reparando em como o azul da parede parecia realmente antigo e ao mesmo tempo eterno como se perdurasse para contar tudo aquilo que as palavras
bem as palavras nossas
não soubessem contar. Parecia-me um azul de Goa ou da Baía uma coisa dos tempos coloniais uma mistura tropical uma morte das coisas más no encontro das pessoas das civilizações dos povos. No fundo uma nova vida. Uma mistura de sangues que aparecia aqui e ali por debaixo da pintura deixado à vista pela queda de algum azul de muito sangue naquela chão que deu o tijolo a edificação de um país assim. Esse vermelho desbotado contrastando com o mar
mostrando o barro o pó e que tudo se transforma e as casas têm gente nas paredes histórias que nos unem que nos obrigam à felicidade à nostalgia a viver com o rosto encostado à terra ao peito dos outros. Segui o aroma das goiabas
para te reencontrar na volta já a dormitar sob um sol mais intenso mas sempre recortado pela tábuas que resguardavam o nosso olhar sobre o mundo.

2007-12-14T12:55:00.000Z

Sinto-te chegar como se te adivinhasse nessa brisa de café que vem até mim
numa bandeja metálica fria. O café sobre a mesa. Folhas soltas guardanapos uma caneta
de tinta permanente. E o tabaco a marcar o compasso de tudo. A espera sob o aroma do tabaco
e a influência da nicotina
parece uma métrica da certeza. Quantos cigarros até chegares. E fumo outro
que deves estar em algum lado.

E ela no silêncio dos seus passos aquáticos

queima nas tuas mãos
a espera

nos meus olhos
dorme o oceano

2007-12-06T14:48:00.000Z

Início de tarde.
Tenho esta expectativa de te encontrar por entre o nevoeiro
com que o Outono teima em assinar os dias.
Sei que estás aí. Sei que
como eu
não sabes que nos encontraremos. Mas o som dos teus passos é uma constante
incógnita. Uma vibrante equação que a matemática não resolve
nem as ciências mais obscuras conseguem diluir.

Responde-me a Sílvia essa amiga brasileira que é escritora e tem uns magníficos olhos verdes

as rosas gritam
nas roseiras bravas

um dia há-de ser primavera
em toda parte

2007-11-27T11:24:00.000Z

pensar

penso em ti
a memória agarrada à minha pele
teu coração de palavras dançando
nos meus braços
teu amor a subir pelas minhas pernas
nossas idéias a derramarem-se das mãos
cada minuto fascinado por nós
pensar em ti é uma inevitabilidade

silvia chueire
[Eugenia in the Meadow]

Segundo Escrita Solta

2007-11-26T18:13:00.001Z

Primeiro texto fora do blogger Brasil
que ficará como memória do primeiro Escrita Solta. E talvez não
que nisto de exercitar as escritas nunca se sabe.
Não é
pois
uma morte mas antes um renascer com cores diferentes sob diferentes nevoeiros.
Aqui serei muito mais exigente. Serei muito melhor
(tenho de pensar isto)
não só nos bonecos. Também na escrita.
Amigos. Um abraço de boas-vindas.